Somos mortais que vivem como se fosse para sempre, alimentados de clichés e de memórias. Escrevemos poesia com frases feitas e gabamo-nos das nossas fraquezas. Ociosos e perfeccionistas nas artes das aparências. Achamo-nos merecedores da Terra inteira sem ter feito por valer a cama onde nos deitamos. E não, não queremos chegar ao dia em que damos por nós a ler a Nova Gente e a chorar desalmadamente enquanto vemos a novela das onze.Não suportamos a ideia de ter de passar o resto da vida em roupas cinzentonas, enfiados num escritório de manhã à noite, mas também não nos esforçamos por mais... Somos fracos, ponto. Deixamos andar (como quem deixa morrer), só para não ter de agir, para não termos de dar a palavra final. Já não acordamos para um novo dia mas para a continuação do anterior. É um ciclo, não vicioso, mas de vícios. Fomos feito para tão mais... O mundo, essa coisa grande demais para que saibamos ao certo o que é, ainda espera tanto de nós.
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